Em ponto qualquer
Da Buenos Aires -
sem Borges ou Cortázar -
Mãos estropiadas me alcançam
O pequeno papel
De um entregador de papéis
"BUCETÃO DE DEZ"
me diz o recorte.
Eu murmuro pesaroso:
"Oh, minha nossa..."
E penso.
Penso.
E penso.
E concluo.
Bem barato para um bucetão, não é?
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